Я просыпаюсь. Дождь меня гладит по голове, Крылья мои царапает – слиться бы, да принять. Кто-то мне говорил во сне «ты теперь человек» Все это потрясающе. Только не про меня.
Саша Бесt
Мысленник. Собрание собственных ляпов и абсурдных мыслей.
Придуманно находу. Выцарапано из старых дневников.
Память, не больше.
P.S.: Одна. Сплошная. Чернота. Надо же её хоть куда-то сливать.
Сказочники они такие странные существа, которые смогли нарисовать чудо для других, но никогда не получали чудес сами... ни за что-то, ни просто так. Такого их предназначение.
А вообще надо писать письма. Надо и всё. Это только по началу кажется "я не могу, не знаю как начать, не умею сочинять...". Столько искренности в себе открываешь - просто диву даёшься. Бумаге сложно соврать, если Вы, конечно, не до крайностей бессовестный человек. Она вытягивает правду и без допросов. Это немного проще, чем живой разговор, и гораздо серьёзнее сообщения в ЛС или е-мэйла. Честно, немного похоже на исповедь...Письмо помнят не только глаза. Его помнят руки. Даже нос, как бы глупо не звучало. Письма... возможно, они делают молчаливее, зато гораздо более искренними и чувствительными... Вот второе, однако, хорошо лишь с одной стороны. Письма вызывают привыкание. Отвыкнуть писать ещё можно, а вот отвыкнуть от ставших родными конвертов в почтовом ящике... Вот это сложнее. Всё равно, если когда-то от вас просто так ушёл кот - знаешь ведь, что если ушёл, то, может навсегда, а ведь ждёшь каждый день.
Главное не забыть в письме себя. Так как однажды можно проснуться в заледеневшей от отсутствия тепла комнате и обнаружить, что отослал себя по кусочкам куда-то на другой конец света. В тысяче маленьких конвертиков, восторгаясь чьим-то изумительным почерком, может и непонятным, но уже родным. И вся твоя искренность станет чьим-то светом, который ты отдал безвозмездно. Вот он, бери, не забудь кусочек в постскриптуме! Просто не думаешь, что этот свет быть может, продирался из сердца не без усилий. Через ложь, и зависть, и обиды, и всю прочую грязь, коей собирается за день не мало - главное успеть отскрести, иначе въестся, гадость противная... И пробивался, разгорался он, быть может, лет... к примеру пять, или шесть, а может и больше всего лишь для того, чтобы просветить меньше пары лет! И когда он сможет разгореться с новой силой? Через четверть века? Коробок, по которому уже чиркали спичками, каждую последующую зажигает всё с большим трудом. А последние, как правило, и вовсе не зажигает. Нет, выход, несомненно есть - достаточно найти другой коробок. Только вот такие спички, как в человеческой груди, в магазине на сдачу не купишь, а потому, когда гасится свет, мы точно так же бродим на ощупь, сшибая с тумбочек фотографии прошлого, ненаписанные поэмы будущего с письменных столов, находим какие-то важные или не очень мелочи...В кромешной темноте.
Просто так бывает, что сны не сбываются. И это нормально. Было бы странно и явно ненормально, если бы все до единого сбывались... Хотя, возможно, тогда люди больше бы ценили сон и спали, дабы изменить свою жизнь возможно к лучшему, а, возможно, и нет... Жить, чтобы спать... Или нет... Жить во сне? Просто лёжа, или сидя, двигаться без движения... Парадокс. Не пойдёт. Значит, глупости.
Странно, но не так давно, быть может года четыре назад, я был уверен что всегда буду один. Правда, странное желание для человека? Где же семьядети или как минимум взаимная любовь? Ну, без второго первое я не вижу, а второе... с таким капризным существом, как я, это вообще возможно? Но не суть. Пожалуй целью жизни тогда была однокомнатка... маленькая, в голубых тонах и с белой спальней, где под потолком будут облака... Где каждый угол обставлен мною лично. А ещё собака. Огромная и лохматая. Этакое домашнее чудовище. Возможно и не бойцовской породы, нет... Просто вот такая собака, которая рычит на всех подряд, а любит только меня. Хех, собственник.. не знаю, чего хочу, за что ухватиться. Бегу от людей, рисую своих, а потом не нахожу аналогов. Капризный... всё мне не те, не то... Но если сердце не принимает, что с ним сделаешь? вырвать не иначе ...
Говорят, что твоё тело здорово, когда ты его не чувствуешь. Если же ощущаешь какой-то орган, значит с ним что-то не так. И так, знаете ли, странно получается, что вот ты сердце чувствуешь, а оно - нет. Улыбку свою чувствуешь, как растягиваются губы, прищуриваются глаза - а на деле всё по прежнему. Вроде и плакал, а вроде и нет - лицо сухое и не щипит даже. Да и какие-то внешние раздражители, вызывавшие раньше чистого вида истерики, теперь больше смахивают на такую громкую скупую злость. Вот и думай - умер ты или просто изменился. Хотя при условии, что я потеряю искренность и веру, я бы лучше умер. От стыда, от горя, от совести по тому поводу, что я ведь вроде как хороший, я всех люблю, не злюсь не обижаюсь, и переживать могу, и нервничать, даже не за себя - за других, что я на самом деле свечусь (ну, когда-то точно светился). с душой нараспашку, с цветами из головы... Что глаза у меня не пустые, не пустые чёрт возьми, только смертельно обидно на себя за то, что те, кому бы я сейчас хотел это показать, не могут это увидеть, не успели, не застали! А обещать.... что такое обещание? Кусочек надежды, который может вырасти, а может просто растаять совсем. Это такая копеечная вещица! Поэтому не остаётся ничего, кроме как каяться и просить прощения, если есть вообще в этом смысл.
Да пусть я трижды не прав, но я лучше останусь в своём лесу. Да, его никто креме меня, быть может, и не видит, зато в нём гораздо больше тепла и жизни, чем в этих каменных глыбах из реальности.
Нужно быть проще, нужно выйти из своего кокона, быть более открытым. Да, для того, чтобы тыкали потом спицами в твои открытые раны. С наигранным интересом, с преувеличенным безразличием, чтобы казаться чуть выше, чем есть на самом деле. Подниматься за счёт чужих опущенных плечей - низко, очень низко. И презираем мы это качество у кого угодно, кроме самих себя...Да?
Драйзер: >:C нельзя так бальзака гнобить Жуков: можноо Драйзер: нельзя Жуков: у него жизнь боль. он это любит. Гамлет: НЕЛЬЗЯ Есенин: Таня ты не из нашей бэты иди домой
"опасность не явлется достоянием человека" Есенин: БЕТА НЕ ЛЮДИ ХДДД ЭТО НАШЕ ГЛАВНОЕ БОГАТСТВО, ИБО ОПАСНОСТЬ КРОЕТСЯ ДАЖЕ В ЕСЕНИНЕ! Габен: он ваше самый опасный хддд Есенин: это Жуков наподдал сразу и успокоился.А Есь вынаааашивает, чтоб злееее был! ХД
Что сердце? Склянка. Точно бутылка с кровью... Ей бы пылиться на чьей-то полке. А дальше...быть может, выпили, быть может вылили или подарили из жалости лить за ненадобностью. В худшем случае её выкинут, в допустимом разобьют на счастье, в лучшем - поставят туда цветы, когда кончится содержимое, или даже подкрасят тем самым содержимым розы. Тёмная такая романтика...